мое:
Закрываю глаза. И ладонями
Прижимаю письма к губам.
Эти письма… вечно бездонные,
Они только со мной, словно шрам.
И них сила такая огромная,
Ничего им не надо, не жаль…
И такая тяжко-безмолвная,
Неизменно-глухая печаль.
Со слезами читаю и с трепетом.
Будто кровью исписан листок.
Так легко, ненадежно- так пепельно
Вьется кружевом слово и слог.
Невозможно! Ненужно, ненадобно!
Разве это радость любви?
Так неясно…нежданно-негаданно
Сотрясаются плечи мои.
Разорвать их и сжечь, или выбросить!
Но в руках непонятный мне хлад.
После смерти смогу ли я выпросить
И смогу ли забрать их назад?
Ни мое, ни ваше не идет в сравнение с сильным и резким стихом поэтессы серебряного века:
И пришло оно в черном конверте,
На печати неровный сургуч...
Ты — Один, Ты велик, Ты могуч,
Ты сильнее обманчивой смерти!
Не давай ни открыть, ни прочесть!
Измени эти грустные строки,
Ты ведь знаешь, мы все одиноки, —
Отврати эту скорбную весть!
Помнишь, помнишь ли дочь Иаира?
Вспомни чудо свое, улыбнись!
Ты сказал ей, коснувшись: «Проснись!»
И она пробудилась для мира.
Ты не хочешь, не ведаешь зла.
Помоги нам не веровать смерти!
Распечатала... В черном конверте
Только слово одно: Умерла.
02:52 30/11
